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第182 章 吃点东西

小说: 将军的石二   作者:蓝线木盒
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沈荣无声地叹了口气,引着石二转向营地边缘一处僻静的营帐。

掀开厚重的毡帘时,一阵裹挟着药草味的暖意扑面而来,随之而来的是一团雪白的影子如箭般从黑暗中掠出。

石二本能地后退半步,首到看清是那只通体雪白的夜枭,紧绷的脊背才稍稍松懈下来。

"雪枭..."她轻唤出声,却惊觉自己的声音像是被砂纸磨过般粗粝。

雪枭收拢宽大的羽翼,稳稳落在她单薄的肩头,冰凉的喙轻轻蹭过她耳际的碎发,黑曜石般的眼珠里映着跳动的烛光。

石二抬起微微发颤的手指,抚上它柔软的胸羽,那温热的触感终于让她漂浮的神智稍稍落回实处。

帐内光线昏黄,铜灯台上的烛火在穿帐而入的夜风中摇曳不定。

希玛士静坐在矮桌旁,今日梳得一丝不苟的发髻此刻松散地垂在肩头,绣着繁复花纹的裙裾上沾着斑驳的泥渍,指尖无意识地着茶盏边缘。

一人一鸟相对无语,沉默如同实质般在狭小的空间里蔓延。

雪枭在案几上磨着爪子,雪白的尾羽扫过散落的文书,偶尔发出低沉的咕鸣,在寂静的帐内显得格外清晰。

帐内烛火摇曳,将石二的影子拉得很长。

她盯着那簇跳动的火苗,耳边却不断回响着隔壁营帐传来的声响——金属器械相碰的清脆声响,希司离低沉简短的指令,还有陆枫压抑却仍会泄露的痛吟。

每一次细微的动静都让她的手指无意识地收紧,指节泛白。

"夫人。"

沈荣的声音将她从恍惚中惊醒。

抬眼时,两碗冒着热气的面条己被放在案几上,蒸腾的雾气裹挟着浓郁的骨汤香气,在寒冷的帐内弥散开来。

碗中细白的面条上卧着几片嫩绿的菜叶,旁边还摆着对半切开的卤蛋,蛋黄澄亮。

"你从晌午到现在都未进食,"

沈荣将竹筷递到她面前,声音放得很轻,却带着不容推拒的坚定,"就算没胃口,也该为腹中的孩子着想。"

他说这话时,目光在她微微隆起的小腹上停留了一瞬,又迅速移开。

石二木然地接过筷子,热气熏得她眼眶发热,视线有些模糊。

她机械地搅动着面条,看着蒸腾的热气在眼前扭曲变形,就像她此刻理不清的心绪。

汤面上浮着的油花聚了又散,一如她脑海中不断闪回的片段:陆枫被抬进来时苍白的脸色,染血的绷带,还有希司离紧锁的眉头...

"将军的医术...很好。"

沈荣突然开口,声音轻柔却异常坚定。

他正在整理药箱的手指顿了顿,目光复杂地看向帐外。

"陆...她不会有事。"那个名字在他唇边打了个转,最终化作一声几不可闻的叹息。

石二握筷的手微微发抖。

她想起今晨希司离为自己系紧披风时,指尖那一瞬的停顿;更想起方才在帐外,她透过帘缝——希司离沾满血迹的手,和陆枫咬得发白的嘴唇。

面条渐渐坨了,汤面上凝起一层薄薄的油膜。

帐外传来脚步声,由远及近。

石二猛地抬头,筷子"啪"地一声落在案几上。

苍白的嘴唇微微颤动,勉强想要扯出一个弧度,却像是被无形的丝线牵住了嘴角,最终只化作一抹苦涩的抽搐。

雪枭敏锐地察觉到主人低落的情绪,它歪了歪毛茸茸的小脑袋,先是轻巧地衔起那根掉落的乌木筷子,小心翼翼地将其放回桌面,又用喙部温柔地啄了啄石二冰凉的指尖,灰蓝色的眼珠里盛满催促——面要凉了。

沈荣宽厚的掌心稳稳托着另一碗热气腾腾的面条,乳白色的雾气从青花瓷碗边缘袅袅升起,在他棱角分明的下颌线条前徘徊,将那道陈年的伤疤痕晕染得若隐若现。

角落里,希玛士反常地蜷缩成一团,平日总在晃动的鹿皮靴此刻死死抵着墙根,连腰间的铜铃都寂然无声——之前那突然出穹的箭羽,显然让这个活泼的女孩儿惊魂未定。

沈荣迈步走去时,厚重的军靴踏在羊毛毡毯上,竟像雪片落于苔原般悄无声息。

他落座时,皮质腰带上的青铜带扣与榆木凳相触,发出"咔"的轻响,像是刻意压低了战场上惯有的铿锵。

石二注视着那双布满老茧的手——那曾握着陌刀劈开敌军铁甲的手指,此刻正细致地着竹筷的纹路,连最细微的木刺都被他带着某种虔诚的耐心,用拇指指腹一点点抹平,仿佛对待的不是寻常餐具,而是需要精心养护的传世兵器。

沈荣手指轻巧地挑起一簇细长的面条,手腕微转,在青瓷碗沿轻轻一刮,琥珀色的汤汁便顺从地滑落回碗中,溅起几星细小的油花。

他低头凑近,薄唇微启,缓缓呼出一口气,面条上蒸腾的热气被吹得西散开来,在他紧抿的唇线前形成一片朦胧的白雾。

常年征战留下的风霜痕迹在那张棱角分明的脸上刻下深深的纹路,此刻却被氤氲的热气柔化,连那道横贯眉骨的伤疤都显得温和了许多。

"小心烫。"他的嗓音低沉沙哑,像是被北疆的风雪磨砺过,却又刻意放轻了语调,像是怕惊扰了什么。

他手腕微抬,将筷子稳稳递到希玛士唇边,指节微微调整角度,确保每一根面条都恰到好处地悬垂,既不会滑落,也不会沾湿她的衣襟。

希玛士原本低垂的眼睫轻轻一颤,像是被阳光惊扰的蝴蝶,缓缓抬起。

她的鼻尖微微翕动,嗅到面汤里漂浮的葱花香气,眼底那层灰蒙蒙的阴翳似乎被什么轻轻拨开,透出一丝微弱的光亮。

女孩唇瓣微启,动作自然而熟稔,仿佛这个细微的举动早己刻进骨子里。

当温热的面条滑入希玛士舌尖时,男人手指下意识地虚抬,指尖轻轻悬在希玛士的下颌,仿佛随时准备接住可能滴落的汤汁——这个细微的、几乎本能般的动作,无声地诉说着某种无需言明的默契。



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